Il male antico

Non c’è primavera , né fiore, né gemma.

 

Sopra la linea degli alberi

solo rondini brulicanti che risalgono lungo i rami

intimamente angeli dietro la materia.

 

Recano scritto in volto l’essere o il niente

un’agonia che non ha eco

non lievita in amore

non s’illumina.

 

Tra morte e  immortalità

soffrono l’angoscia
tutte insieme e indistintamente.

Nell’istante della loro crocifissione

il tempo si disorienta nel tempo.

Oh storia umana!
Mostrati, non startene nascosta.

 

 

Le loro voci ci parlano

e quel dolore sanguinoso brucia sulle nostre coscienze.

Ci accompagnano dove il sole muore
nella sua profonda dolienzia

 E’ un’inesauribile vergogna di nomadi e barbari.

 

Il male è antico

s’infuoca dalle origini
e arriva nella notte con un’unica colpa.

Sono solo bambine sbriciolate nel loro candore

alla foce
dove il fiume non è più fiume.

 

Piccoli alvei senza più corrente

defluviati e smarriti nelle anse
con le acque recise, avidamente ingoiate.

 

Ma la pioggia verrà

verrà in quei piccoli stagni
e l’onda le riprenderà con sé.
 

Si rialzeranno  dalla caduta e dallo squarcio
e saranno spere di opacità e di luce.

La primavera sarà già nell’aria

con la sua verdissima tormenta
e noi tutti forse, saremo più umani nel più concavo del nome
uniti
nel difendere ogni sussulto
ogni impercettibile battito d’ala
di ogni piccolo nuovo nido che non muore.