La rivoluzione dei fiori

 La luce, la notte, le stelle, l'acqua, le nuvole, il fuoco, le piante, gli animali, i fiori…La natura ha da sempre abitato la poesia e con la sua voce ha dato voce alla poesia.

E’ di qualche giorno fa  l’appello dell’artista e scrittore inglese John Berger a ritrovare il senso delle nostre vite all’interno dell’ordine naturale delle cose, non in quello globale, avido e totalitario in cui viviamo. Berger si sofferma sulla necessità che ha avvertito, in quest’ultimo periodo, di disegnare prevalentemente fiori, spinto da una curiosità che aveva poco a vedere con la botanica o con l’estetica. La domanda che l’aveva assillato era se, in questo nostro tempo, le forme naturali: un albero, una nuvola, un sasso, un fiume, un fiore potessero essere percepiti come messaggi. Messaggi non verbalizzabili, naturalmente, né indirizzati a noi. E allora si chiede se è possibile leggere le apparenze naturali come testi. Alberi, nuvole fiumi ci parlano e ci invitano a un’altra resistenza. Ma quale resistenza? Quale rivoluzione?  Chiamiamola: La rivoluzione dei fiori.

 

Nel 1974 ci fu una rivoluzione, in Portogallo. Fu chiamata La rivoluzione dei garofani. Fu un colpo di stato incruento attuato da militari dell'ala progressista delle forze armate del Portogallo che pose fine al lungo regime autoritario fondato da Antonio Salazar e che portò al ripristino della democrazia nel Paese, dopo due anni di transizione tormentati da aspre lotte politiche.

Il garofano fu eletto a distintivo e simbolo di queste gesta. I cittadini iniziarono ad offrire questi fiori rossi ai soldati che li inserirono per lo più nelle canne dei loro fucili, dando luogo a quella che più tardi venne definita come una favola rivoluzionaria, che pose questo piccolo paese al centro dell’attenzione europea.

Nello stesso giorno partì l’operazione di liquidazione della polizia politica (PIDE) che aveva tiranneggiato in nome della dittatura a spese del popolo portoghese, venne chiusa la loro sede nel centro della capitale che oggi è stata trasformata nel museo della resistenza. Il 25 aprile 1974, il Movimento delle Forze Armate, coronando la lunga resistenza del popolo portoghese e interpretando i suoi sentimenti profondi, ha rovesciato il regime fascista.  

 

Partiamo dalle rose, da sempre Piccole Afroditi decantate dai poeti

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

“..le rose folte e larghe

stavano immerse in certe coppe di cristallo

che si levavan sottili da una specie di stelo dorato

slargandosi in guisa d’un giglio adamantino…

nessuna altra forma di coppe eguaglia

in eleganza tal forma…”

                                             Gabriele D’Annunzio

 

I Romani usavano gettare petali di rose per la strada al ritorno dei condottieri vittoriosi, facendone un uso immoderato. Nerone, per esempio, fece piovere sui suoi convitati petali per 4 milioni di sesterzi. Cleopatra, nel ricevere Antonio, ne fece ammassare sul pavimento una quantità pari all’altezza di un’auna. Lutero ne aveva stampata una sul suo sigillo. Nel Sian è credenza che il genio del bene sia nato in un boschetto di rose, mentre la leggenda maomettana le fa nascere dal sudore del profeta. Libri interi non basterebbero a raccontare l’incanto che la regina dei fiori esercita da sempre sugli uomini. E da sempre, più di ogni altra cosa, la rosa è la donna e l’amore. Profano e cortese come insegna il Roman de la Rose, oppure sacro, come spiega Bernardo di Clairvaux. Monza, con il suo roseto, il Museo della rosa antica di Modena, i Giardini della Mandriana, vicino Roma, il Royal National Rose Society Gardens a St. Albans in Inghilterra, o le verdi architetture del Roseraie du Val-de-Marne in Francia

 

Rosa, o tu per eccellenza cosa già compiuta

che si contiene all’infinito

e all’infinito si diffonde, oh testa

d’un corpo assente per eccesso di dolcezza,

nulla vale quanto te, suprema essenza

di questo permanere fluttuante;

di questo spazio d’amore: in esso

appena noi/muoviamo un passo,

il tuo profumo vaga intorno.”                                     

                                               Rainer Maria Rilke

 

Rosa purpurea

Ti avevo cantato una canzone.
Tu tacevi. La tua destra tendeva
con dita stanche una grande,
rossa, matura rosa purpurea.

E sopra di noi con estraneo fulgore
si alzò la mite notte d'estate,
aperta nel suo meraviglioso splendore,
la prima notte che noi godemmo.

Salì e piegò il braccio oscuro
intorno a noi ed era così calma e calda.
E dal tuo grembo silenziosa scrollasti
i petali di una rosa purpurea. 

                                         HERMANN HESSE

 

LA MALÌA E LA ROSA

 

Se nel parlare

il gioco dei ruoli s’intrica,

la dolcezza si gonfia

e, sotto i capelli neri,

la pelle è irresistibilmente bianca,

è luna crescente.

 

Se guardi invece

la mezzaluna nera

è Lilith che ti attira

nella sua corrente oscura,

e improvvisamente

tutto è assenza:

lontane e offuscate

non afferri le parole

che pure hanno inciso

i petali della rosa nascosta,

 

O profumata prigioniera

del mio chiostro di Ninive,

tra tormentati contrasti,

breve sollievo ricorrente,

ti riconosco mia rosa,

mentre l’angoscia preme il petto

e impiomba il respiro.

 

Attento!

Che non sia la mano dello spettro,

l’Utukku cattivo,

la febbre delle paludi,

o Sattan funesto

che ti afferra e brucia,

o la fiamma ad olio

soffiata via e spenta

e il ghiaccio sudore

che ti togli la vita.

 

Occorre pregare

il sole Samas

con la mano del cuore alzata,

invocare la sua rosa di luce

che soffi via questa malìa!

Paolo Pezzaglia da “Le rughe della Luna”

 

 

Rose ai pilastri

Rose ai pilastri, rose lungo i muri
e dentro i vasi, da per tutto rose
che sbocciano fiammanti e sanguinose
come ferite sopra i seni impuri.

Rose thee dai bei labri immaturi
dalle fini ceramiche untuose,
rose di siepe, rose rugiadose
avvinghiate ai cancelli e ai vecchi muri.

Eruzione di rose nei giardini,
di rive sanguinose ed odorose,
vive e rampanti per la mia ringhiera.

Rose e rose ne i miei vasi murrini
rose odorose, rose sanguinose
rosee bocche della primavera!

                                               ANDREA ZANZOTTO

 

I FIORI

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La bellezza carnosa e sgargiante del gladiolo; i gialli e gli arancioni della zinnia; i grandi calici bianchi della magnolia; il profumo "aspro e delizioso" del narciso e quello tenero della viola; lo spettacolo solenne di una vecchia quercia caduta; la fragilità malinconica di un pesco piegato dal föhn. E il passaggio delle stagioni, lo straordinario mutare delle forme e dei colori: il verde dei "prati tempestati dalla prima fioritura allegra e multicolore"; le tinte cariche, turgide dell'estate inoltrata; le impareggiabili luci dell'autunno. Scrittore sensibilissimo alla natura, osservatore partecipe della vita vegetale, Hermann Hesse ha trovato nel giardino, nei propri giardini, da quello bernese a quello sul lago di Costanza a quello amatissimo della Montagnola, un luogo prediletto del riposo, della riflessione, dell'ascolto, della scrittura.

 Per te io curo questi fiori

 

Per te io curo questi fiori,
fulgido assente!
Si fendono le vene di corallo
della mia fucsia - ed io semino e sogno -

I gerani si tingono di chiazze -
umili margherite si frastagliano -
dirada il cactus le spinose punte
per mostrare la gola -

Stilla aromi il garofano
presto colti dall'ape -
un giacinto nascosto
sporge il capo arruffato -
esalano profumi
del fiale così tenui
che ti domandi come li serbassero -

Fiocchi di raso spargono le rose
sferiche sulla ghiaia del giardino -
pure - tu non sei qui -
e vorrei che i miei fiori
non avessero piu' rossi colori -

Che sia felice il fiore
e il suo signore - assente -
mi dà solo dolore -
in un calice grigio mi rinchiudono -
umilmente - per esser d'ora in poi
la tua margherita -
in lutto di te!

 

                         EMILY DICKINSON

 

Andavo per i campi
così, per conto mio,
e non cercare niente
era quello che volevo.

E lì c'era un fiore
che nella vita mai
ne vidi uno più bello.

Volevo coglierlo,
ma il fiore mi disse:
possiedo radici,
e sono ben nascoste.

Giù nel profondo
sono interrato;
per questo i miei fiori
son belli tondi.

Non so amoreggiare,
non so adulare;
non cogliermi devi,
ma trapiantare.

                           Wolfgang von Goethe

 

Da un gradino d'oro - fra i cordoni di seta, i veli grigi,

i velluti verdi e i dischi di cristallo che s'anneriscono

come bronzo al sole - vedo la digitale aprirsi su un tappeto

di filigrane d'argento, d'occhi e di capigliature.

Monete d'oro giallo sparse sull'agata, colonne di mogano

sorreggenti una cupola di smeraldi, mazzi di raso bianco

e fini verghe di rubino circondano la rosa d'acqua.

Simili a un dio dagli enormi occhi azzurri e dalle forme

di neve, il mare e il cielo attirano alle terrazze di marmo la folla

delle giovani e forti rose.

                                             ARTHUR RIMBAUD

 

Ortensia blu

Così come l'ultimo verde nelle tavolozze dei colori
queste foglie sono vecchie, appiattite e ruvide,
dietro le ombrella dei fiori che non possiedono
un loro blu, ma lo riflettono solo da lontano.
 
Lo riflettono opaco ed impreciso,
come se volessero di nuovo perderlo,
e come nell'antica carta da lettere blu
in loro c'è il giallo, il viola e il griggio;

scolorito come un grembiule da bambino
non più portato, a cui non accade più niente:
come si percepisce la brevità di una piccola vita.

Ma all'improvviso il blu sembra rinnovarsi
in una delle ombrelle e si vede un blu
commuovente contento dinnanzi al verde.

                                                            RAINER MARIA RILKE

 

I fiori e il pessimismo di Leopardi

 Da un passo dello Zibaldone del 22 aprile 1826, quello in cui Leopardi ci parla di un giardino bello e perfetto nel suo insieme “Entrate in un giardino di piante, d’erbe, di fiori. Sia pur quanto volete ridente. Sia nella più mite stagione dell’anno. Voi non potete volger lo sguardo in nessuna parte che voi non vi troviate nel patimento. Tutta quella famiglia di vegetali è in istato di souffrance, qual individuo più, qual meno. Là quella rosa è offesa dal sole, che gli ha dato la vita; si corruga, langue, appassisce. Là quel giglio è succhiato crudelmente da un’ape, nelle sue parti più sensibili, più vitali… Quell’albero è infestato da un formicaio, quell’altro da bruchi, da mosche, da lumache, da zanzare,… in tutto il giardino tu non trovi una pianticella  sola in istato di sanità perfetta.

Qua un ramicello è rotto o dal vento o dal suo proprio peso; là un zeffiretto va stracciando un fiore, vola con un brano, un filamento, una foglia, una parte viva di questa o quella pianta, staccata e strappata via… Quella donzelletta sensibile e gentile va dolcemente sterpando e infrangendo steli.

Il giardiniere va saggiamente troncando, tagliando membra sensibili, colle unghie, col ferro… Certamente queste piante vivono; alcune perché le loro infermità non sono mortali, altre perché ancora con malattie mortali, le piante, e gli animali altresì,  possono durare a vivere qualche poco di tempo. Lo spettacolo di tanta copia di vita all’entrare in questo giardino ci rallegra l’anima,  e di qui è che questo ci pare essere un soggiorno di gioia. Ma in verità questa vita è trista e infelice, ogni giardino è quasi un vasto ospitale…”.