La lettera d'amore di un detenuto alla sua Tania

I poeti hanno il profumo delle rose

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

I poeti sanno scendere alla sorgente dell’estrema linfa

senza profeti, né apostoli o altro strano incanto

risalgono le note della scala, fino alla musica-musica

nel punto dello Zenith, fino alla piena lingua.

I poeti sono ebbri di parole

trattengono il respiro dove cadono i semi prima di giungere al vento

rompono i germi puri dentro gli astri, strettamente congiunti

e sono ciechi e verdissima tormenta, prima di attingere la luce.

Identità nel tempo di Parmenide, sono alfieri, dame, figuranti

volo d’api nella pioggia, alla prima schiarita.

I poeti si tendono nel diluvio delle foglie

verso l’infinita discendenza e la loro traversata verso l’alba.

I poeti fanno del dolore umano un rivo

la vertigine perpetua nel tempo del risveglio

procellosa, tra opera e preghiera

culmine di ogni creata cosa e furia celeste di raggiera.

I poeti sono soli, naufraghi tra memoria e senso

pellegrini nel loro stesso mare, nella gemmeria d’aria sottile.

I poeti hanno il profumo delle rose dopo il travaglio della fioritura

ancora tiepide nell’impercettibile bisbiglio