Brusco, poi riprende il vento.

 

 



 

Sei al primo albicare

in ogni nuovo cominciamento

nel soffio di lorica

nella notte

nell’innumerevole fiorita delle stelle

sulle cime dei monti.

 

E’ una primavera di rovere

questo  gioco perpetuo di dolore e letizia

infiorescente nella trasparenza delle acque

mordicchiate dal vento sottile.

 

Ne ravvivo le braci e il senso

all’apice e allo stremo

vena dopo vena 

nel lento approssimarsi del buio della stanza

e il mio prolungato assedio.

 

Ma solo per un attimo.

Brusco, poi riprende il vento.