La primavera è sul ramo del mandorlo selvatico.

La primavera è sul ramo del mandorlo selvatico.

 

In queste lunghe sequenze delle mie giornate

indugio a notte fonda vagando caritatevole

nel ricordo dei mirti e dell’aria azzurra sulla terra materna

ignara di questi avvenimenti che si preparavano nei cieli

 

la coppa era nella mano del primo sacerdote che sollevava il velo senza posa

senza intermissione, sopra la corte centrale, fra le are di fuoco e i sette altari

dove si scolpiva questa scena in un cerchio ininterrotto di soccorsi

e saliva dalle mani levate fino a Dio.

 

Ma cosa sappiamo di lui?

 

Non conosciamo il suo volto nelle iscrizioni e nei libri

e mentre lui uccide o ci fa prigionieri, i nostri luoghi sono aspri e desolati

il tempo sulla terra è limitato e continua a consumarsi e a logorarsi

come le pietre di Persepoli.

 

Quanto è breve la vita di un uomo in questa ondata inquieta e incontenibile!

La terra si è contaminata senza che nessuno abbia colpa

e il contagio della morte è giunto fino al fuoco sacro.

Come difendersi?

 

Pesa come un incubo sulla nostra vita questo demone

in agguato in tutte le notti, in tutti gli angoli, in tutti i corridoi

in tutti i cocicchi dell’esistenza

ma queste lacrime saranno la nostra salvezza.

 

Ci guarderemo dai precipizi e dai mali, come bisogna

pronti alla battaglia finchè il giudizio non ci sarà più storto e fallace

ma lieve quando saran cessati i moti

pronti ad inseguire il frullo d’ali nel silenzio dei boschi sacri agli dei.

 

21 Marzo 2020 - Giornata mondiale della poesia
- Viviamo tempi funesti e difficili